Linhas em cores

Réquiem... (para você dormir sorrindo)

2011-10-22T16:19:00.001-07:00

dia nublado, cinza, e você partiu.
lamentar não basta,
Tua vida e graça
também não bastam
pra conter a dor e tristeza que sinto agora
Como dizer: sinto muito...
se o sentir é pouco para a vida que deixaste?

Peço que anjos te dêem asas
e que o vento corte o Tempo que te levou
Para que ele se arrependa
e diga: 'sim, me enganei, não era tua hora, nem tua vez'

Ele insiste: 'não!
é agora!
e você que chore, não me importo!
hoje é a minha hora...'

Será que tu choraste?
percebeste?
sentes saudades?

Tens vontade de pedir um sorvete?
de furar a fila do cinema?
De ouvir uma canção
que cante a alegria, o amor,
e fale como é bom sentir saudade?

é, lamentar não basta.
relembrar é preciso,
a voz, o riso, o anseio por viver.

fique bem...
que algum anjo bom te cubra
e te aqueça, pra que possas dormir sorrindo...

Adeus!

***

* poema dedicado à Carol e aos amigos e familiares que ficaram

Luz forte

2010-10-16T09:37:00.000-07:00

Luz forte...
Não posso ver nada.
Siga caminhando, não olhe, vá em frente.
Não quero ir. Está bom aqui.
Então fique.
Me dá medo.
Fico com você e com o medo. Que tal?
(pensa, pensa, pensa, para, deixa)
(chora)
(e fica....)
Luz forte... tão forte... quase escura... cega...

Triste é viver na solidão

2010-09-29T19:36:00.000-07:00

- Corta o caminho de mim pra mim e faz atalho... (pede, suplica)
- Não é de se fazer isso assim, ouça o que digo...
- Peço pouco, é algo simples... (insiste)
- É o que pensa! Não sabe a complicação que dá!
- Não importa, é o que quero!
- Triste é viver na solidão de si! A pressa não compensa, o atalho nunca é o caminho... Como quiser...

Sara Mago

2010-06-18T18:23:00.001-07:00

mago, sara-nos da ignorância e da arrogância esnobe que vestimos a cada dia, Mago, sara a cegueira, ambição de ser mais ou de ser menos, de ter mais, de mais querer. mago, sara a utopia e apresenta-nos a descoberta e a ilusão de todo o dia. sara, Mago a dor da hipocrisia, da falta de amor, da solidão e da nostalgia, da carência de solidariedade, de que padecemos e já nem sentimos mais. Mago, sara a saudade, tristeza para podermos apenas viver, como tu, despidos de falsa moral, vestidos dos nossos princípios, perdidos, achados e reencontrados quando o sol nos mostra que não há futuro e que o amanhã só é um dia em que "posso ser melhor que hoje", como tu disseste.
saramago, obrigada. o mundo ficará mais burro de "cabeça, corpo, alma e coração" sem ti.

hoje a noite pesa com pesar.

Dia de cores

2010-04-04T07:07:00.001-07:00

as cores do teu dia me acordam e convidam...
acordei?
a presença é tua, o céu também
e estou dançando ainda
o sonho contigo
e estou sonhando ainda
dia teu comigo

Ilustração : Ernst W. Nay - Scheiben

Encontro-encontro

2010-03-18T17:57:00.000-07:00

Quando eu-criança encontrar tu-criança
E tocarmos juntos o desconhecido
E cantarmos baixo, quase no silêncio
E olharmos perto o que está escondido

Quando nós-crianças estivermos longe
E qualquer sussuro puder ser ouvido
A noite e o dia serão testemunhas
De que o brincar de amar é permitido.

Ilustração: Marc Chagall - Aniversário

Natal dos avós

2009-12-17T15:20:00.000-08:00

O natal pra mim era muito choro, era ter medo do papai-noel, engatar o meu pai pelo braço e fugir para a edícula atrás de casa - casa da vó mas se a vó era nossa, sua casa e coração também eram. Era a crise da ceia: cada um queria o natal de um jeito, um queria ver tv na sala, outro queria dormir, outros queriam cantar "Noite Feliz", uns chegando tarde, outros cedo demais, uns beliscando a sobremesa antes da janta, outros sem apetite, era aquela confusão que hoje chega a fazer falta.

Quando eu era criança, o gostoso era, antes do natal, perceber que o pinheiro não era de plástico, vinha da grande árvore que tinha na casa dos meus avós, lá do outro lado da ponte, lá do continente, com muito esforço, mas muito carinho. E as bolinhas de vidro? Acho que eram mais antigas do que eu podia imaginar à época. Deviam vir lá de Blumenau e ai da gente se quebrasse uma! Na realidade, não acontecia nada mais do que um sermão afetuoso de minha tia e, em algum momento, sem exageros, fariam reposição, nunca mais seria a mesma bolinha. Eram tão bonitas, daquele cristal fininho. E tinham ainda velinhas, com pregadores já meio enferrujados, mas a gente adorava ajudar a colocar no pinheiro.

O presépio era secular. O menino Jesus já meio machucado, de algumas quedas ao longo dos anos, fazia parte do acervo, junto com os pastores, as ovelhas, o boi, o burro... ah! do burro eu gostava, parecia estar olhando pra gente. Também eram relíquias que vó Inês guardava a sete chaves, num baú embaixo da escada, numa espécie de sótão misterioso, junto a uma coleção de livros do Proust.

Acho que o natal eram os avós, era o renascimento deles após um ano de acolhimento generoso, quieto e incondicional. Era celebrar a vitalidade deles ao final de mais um ano. Era prestigiar o seu talento que fazia conciliar o inconciliável, curava com amor os desaforos e regava com paciência o desespero. Eram as suas terapêuticas milenares para as desavenças familiares.

Não costumo ser saudosista nessa época, acho que nem gosto de lembrar muito, mas este ano é inevitável. Foi um ano difícil. E, talvez justo por isso, pude sentir ao meu redor mais intensamente tanto as presenças - de amizade, amor, afeto carinhoso e apoio dos que me cercam no meu jardim dos anos recentes - quanto celebrar essas ausências presentes, como a das minhas avós, a do meu avô Bernardo que faz tanta parte da minha vida, como se não tivesse se despedido quando eu era muito, muito criança.

O natal deste ano pra mim é uma parada no tempo, apenas uma espécie de pausa, como numa música, que permite respirar, reconhecer o caminho trilhado, tomar rumos, dar as mãos, livrar-se de pertences desnecessários...

Este natal me deu muitos presentes: sorrisos das crianças para quem cantamos e arrecadamos brinquedos e doces, abraços de esperança de meus amigos, sensibilidade e solidariedade sincera e, claro, amor. Esse "amor dos avós", como diz o Zinker (gestalt-terapeuta e artista), que não pede nada e nutre a quem ama celebrando a sua existência.

Ilustração: Van Gogh - The Mulberry tree

Diálogos

2009-12-04T03:22:00.000-08:00

a Irritação chega e me coça...

- Sai daqui! - brigo.
Quanto mais chio, mais ela cresce, espalha-se em mim.
Tento esquecê-la.
E nada. Não desaparece.

- Vamos conversar? - proponho.

Ela para! Olhar de criança que acaba de ganhar um pinguinho de atenção, mas ainda desconfia. Desconfia de mim.

- Vem cá, mais perto! Não vou mais expulsar você!

- S...sério?

- Claro! Esqueceu que você é minha? Quase fui injusta!

Ela vem de mansinho sentar ao meu lado. Não está mais colada e espalhada por meu corpo, tornou-se arredondada e quase pequena Está me encarando, ainda com certa timidez.
Passamos a tarde juntas. Falo a ela que gosto de ver o pôr-do-sol, e me pergunta:

- Por que não aproveitamos o de agora?

Sorrio em cumplicidade. Ela me entende.
E, estranhamente, nãoo me coça mais...

- Você fica bonita à luz do sol poente! - diz já mais à vontade e sem me desviar o olhar.

Já não lembro mais seu antigo nome, talvez seja Intimidade, Sensibilidade... quem vai saber?

Ilustração: Kandinsky - Composição VII

ahgôtah

2009-11-25T18:16:00.000-08:00

a gota d'água mora em minha boca
é um trem parado na estação eu

está meio atrasada
está atada ao céu
liberta e confinada

a gota é dona do mundo
é o centro
o resto é nada

a gota é bela
e ainda mais bela, quando assim refestelada
como a sombra de um elefante
pousada no chão

ela é cheia de si!

Ilustração: Paul Cézanne - Le Mont Sainte-Victoire

Confluência

2009-11-11T18:39:00.000-08:00

Uma nova estrada se aproxima e não tenho como não seguir
É como se o convite a ir grudasse os meus pés e tornasse o chão rolante, deslizante
E me dissesse: é impossível parar!
Grudo os olhos em mim,
Corpo inteiro, mãos, ventre, seios, dentes, cílios,
Até a curva do meu ouvido, faz um eco que não quer se livrar de mim
Embora seja convocado a ir.
Vou junto então, com meu corpo inteiro, mãos, ventre, seios, dentes, cílios e
Até com o eco da curva de meu ouvido.
Ela sopra em mim e eu me entrego.

Ilustração: Picasso - Dos mujeres corriendo en la playa

o labirinto e a serpente

2009-09-26T19:41:00.000-07:00

hoje fui encontrada por um livro, ou melhor, por acorde¹ de abel guedes.
não dá para definí-lo somente como um livro, embora não deixe de ser em livro a forma como o autor traz tanta vida, com simplicidade no falar, mas muita intensidade e sensibilidade no tocar o leitor (ou co-autor, como abel nos chama nesta obra de arte). acorde é uma conversa de "eus" e "nós", de dores e amores, de gentileza e respeito, de liberdade e sentimento, daquilo que somos e nos reconhecemos no mundo. e olhem que ainda estou no meio da jornada nesta leitura! falta-me (re)começar a parte "Experimente Experimentos".

ler me trouxe muitas ideias e renovações nos sentidos, uma delas é o labirinto e a serpente, ainda em construção:

(du)elo: o labirinto e a serpente

você é muito inteligente, diz a serpente
pena mesmo é que você não é nada sem que haja gente,
você não sente,
não é como eu, você não pulsa,
não é como eu, que uso todo o meu corpo e posso
encantar, envolver, transpirar, serpentear
e trazer em mim todo o feitiço, toda a magia,
para realmente fazer com que se percam em mim...

você é muito inteligente, serpente,
pena mesmo é que você não é gente,
nem é suficiente,
vira-se, mexe-se, arrasta-se, encanta-se
e não vê que ao tentar encontrar quem se perca em você
perde-se enfim no feitiço de serpentear e não sabe a quem mais
gostaria de encantar...

será? (desconfia em pensamento a serpente)

e este duelo, pra quê?
labirinto, eu nem deveria ouvir você.

serpente, deixo que em mim se percam
deixo que em mim se encontrem
e no meio desse caminho
quem sabe eu possa ouvir sussuros, risos,
povoar meu lar de surpresa e encanto,
sou tão só se não me buscam que me perco
chego a achar que entrei no labirinto de mim
e quando me visitam, minha solidão se reparte
quase creio que não sou só...

labirinto, também me sinto só...

(e a serpente serpenteia e vai-se, labirinteando pelos corredores dele).

Notas:
1: a referência desta obra é: guedes, abel. acorde são paulo: perspectiva, 2009.
Ilustração: Cláudia Sperb - jardim das serpentes - xilogravura, disponível em: Gravura Brasileira

Laissez-faire?

2009-09-23T20:34:00.000-07:00

Deixai fazer?

Tenho os olhos úmidos, misto de dor, raiva e tristeza

Fiz de mim dois mundos, e nenhum deles me abriga mais.

Quando trago o peito cheio de chama e chamo

Ninguém vem.

Quando choro baixinho para que não ouçam, não vejam, não digam,

Todos vêem e ninguém vem.

"Laissez-faire... não é você... deixai fazer.. deixai estar... deixai passar..."

Abra os seus braços e se ajoelhe, agradecendo por poder chorar.

Celebre a renúncia daquela resposta, daquele revide e dê a outra face

E terá sempre razão.

Só não pergunte, ou não saberá qual razão das todas que por aí estão.

Ilustração: Goya - La Maja vestida

Catacreses

2009-09-21T18:55:00.000-07:00

Céu da boca:

A poesia o esqueceu.

Dente de alho:

Saboreie esta palavra.

Asa da xícara:

Sonho eterno de voar.

Bico da chaleira:

Fala enquanto cala.

Cabeça de cebola:

Quanta sanidade!

Mundo inanimado:

vasta humanidade.

Ilustrações: Escher (http://www.mcescher.com/)

Flores de plástico?

2009-09-03T20:35:00.000-07:00

A surpresa abriu seus olhos até não mais poder

E nada era possível sonhar

Estava despida daquela tristeza momentaneamente

Encontrava brilhos secos nos olhares

E ouvia música nas vozes de quem sussurava e de quem gritava

Não tinha sonhos, nem futuro, nem passado

Pois a cor do seu caminho era indistinguível

Só sabia que a rua onde morava não existia mais

A casa onde crescera não era mais

Os filhos que tivera não viviam mais

E presumia estar só

Não era fantasia, nem havia flores de plástico

Nem um rastro

Nem uma poesia

Andava e não se via

Espelho não havia

Estava só.

Ilustração: Madame Matisse - by Henri Matisse

Corre de mim

2009-08-24T18:51:00.001-07:00

Meu dia sadio entra em ti, vadio

Sem nome, sem dor, sem pele, sem 'eu', vazio

E corre de mim, faz troça de mim

Enxuga o suor de mim

Escapo dele, sem escapar de ti

Escorrego

feito um córrego

filho de ti

E abraço teu passo

pra não te deixar

Fugir pra um lugar

Onde não há lembrar...

De mim

Ilustração: "Fuga" - Kandinsky

Edivaldo

2009-08-19T21:26:00.001-07:00

Era teimosa, ah, se era! E sempre tinha uma resposta... ou vinha cheia de perguntas... Mas que saudade... Saudade daquele sorriso abrindo o dia e de quando cantarolava pela casa e meu humor mudava.

Encrenqueira! Nossa! E como! Brigava, chiava... até que ficasse tudo do “jeito certo”, do jeito dela, claro! Mas, e quando vinha serena e doce, braços mansos e abertos pra me receber? Ah! Bom até de lembrar...

E dá uma saudade de ouvir aquela voz, sentir o perfume de quando não usava perfume algum! De buscar aquele olhar que me provocava e inventava sempre uma surpresa, brincava de ser meu.

É bem verdade que hoje não estou sozinho. Sempre vem uma ou outra, faz charme do seu jeitinho, mas ainda assim falta tanto dela em mim! Falta é mesmo ela, cujos olhos já não sei por quem choram, nem por onde andam.

Vez ou outra, sinto uma vontade tão indecente e louca de procurá-la, mas sempre fui contra qualquer desatino, que não posso me perder, nem me humilhar. Por isso mesmo nos perdemos um do outro, pois sempre me faltou até coragem para desatinar.

Se fosse hoje aquele dia da partida, não a deixaria ir...

E faz já tanto tempo, que nem nossos nomes se cruzam mais.

Mulher com rosto de menina marota, travessa, mimada, meio ingênua, meio safada, de dar vontade mesmo de mimar.

Não sou de ouvir canções, acho todas meio cretinas, essas de amor. Mas agora ouço uma canção das preferidas dela, do Vinícius e, sem querer, canto junto, baixinho:

E por falar em saudade

Onde anda você

Onde andam seus olhos

Que a gente não vê

Onde anda este corpo

Que me deixou morto

De tanto prazer

Hoje eu saio na noite vazia

Numa boemia, sem razão de ser

Nesses mesmos lugares

Que apesar dos pesares

Me trazem você...

Foi... foi... foi-se. Ainda está aqui, mas como fosse nada, pois só vive nesse meu penoso imaginar. Nem lhe posso tocar a mão num dia como este, de sol, dia quase tão perfeito não fosse a falta dela.

Fragmentos

2009-08-17T21:24:00.000-07:00

se a culpa é filha mal-nascida do desejo

que não se realiza e nem é eximido

quase o vejo, tão torto e indigente

mas tão presente, é tracejo retorcido.

...

depois que você se descobre e se desvela,

desnuda-se de todo o vestir, de toda a pele.

É a partir daí que se torna homem, mulher,

senhor de si ou servo dos outros.

...

Cada uma das linhas curvas que contorna tuas pernas

são vizinhas minhas todas elas.

Ilustração: O beijo - by Gustav Klimt

Trilogia: ficção de um amor

2009-08-15T12:54:00.000-07:00

Ávida

Toda noite em que chove

Ouso navegar os lábios nos teus cabelos.

Cruzo o mar dos infelizes e aporto na tua pele.

As gotas são todas tuas, sou eu, são minhas

Mas quase distraidamente, tu as sorves

entre os dentes brancos.

Se eu encontrasse todas as coisas no teu corpo

Sem que precisasse um riso frouxo, um vinho,

um copo, um pouco de sal, do mar, de manhã

Ah... eu não seria tua, seria tu!

Mas o teu corpo traria nele minha alma,

Sem passaporte, sem condolências,

Sem paciência, sem tempo ou pressa.

E levaríamos um pouco das dores do mundo,

Das fórmulas e da alquimia etérea

Trovaríamos todas as palavras

Escritas, lidas, faladas, ouvidas

E cantaríamos o silêncio dos loucos.

Ávida por ti, procuro a mim.

E se encontro, morro.

...

Desapaixonado

II.

Teus olhos são tão remotos

que apóio meus cotovelos

sobre eles

como quem se debruça

sobre uma mesa

ou balcão de um bar

numa tarde de domingo

sem graça e desinteressante.

São olhos chatos, entediantes

esses olhos teus

que me falta ânimo ao fitá-los

que perco a fome, a inspiração

e sinto sono

são dois comprimidos

pílulas,

anfetaminas

mas não os quero,

nunca tive insônia

Assim são esses teus olhos

olhos pirão-sem-sal,

olhos estepe furado,

olhos dia-sem-vento,

sem olhar, sem paixão,

sem gosto, cor, odor,

sem coisa alguma

Olhos...

isso para não falar do resto.

...

Pirata saqueado

III.

Trouxe em mim todas as ilhas e terras

As devastadas, as intocadas, as perecidas e as serenas.

Travei longas jornadas, piratas

Pra encontrar o dorso da tua mão e tocar nele meu dedo.

Saqueei os navios inimigos,

Roubei, matei, venci

E, ao cair do dia,

Só me via derrotado

Por ter nada e desejar tudo

Por ser mudo

Mas ouvir teu sussuro.

Nessas últimas noites,

Faltou pouco e quase sucumbi.

Mas lembrei das dores dos poetas,

Dos bandidos, dos banidos

E da beleza da espera,

Da ternura da tristeza

E do relento, do vazio atento

Que é a saudade.

E vivi por ti, por teu encontro.

Mas ao te ver, já não eras minha

Tocavas a mão de outro.

E, nesse dia, sim,

Tornei-me trapo,

Tornei-me homem,

Tornei-me morto.

Ilustração: A moça com brinco de pérola - Johannes Vermeer

Encontro

2009-08-12T21:25:00.000-07:00

Na praça se encontram
E temem se olhar
Talvez sonhem os mesmos sonhos
Ou guardem os mesmos segredos
Mas nem Deus pode lhes dizer
Quantos medos há na vida

Noutro dia, na rua, de novo se cruzam
E temem parar
Parece haver uma escondida vontade
De sorrir, ou de falar
Mas nem o vento
Pode lhes aproximar as mãos sem querer.

Se são duas crianças,
que um esbarrão, um encontro, um tropeço
possa mesmo servir de pretexto
pra quebrar a vergonha intransigente

Mas e as crianças outras?
Que fazem todas elas a morar dentro da gente?

Ai, saudade...

2009-08-07T21:28:00.001-07:00

A dor da cabeça é coisa que passa, assim como dor de dente, dor de amor. Agora, a saudade, ô coisa ruim de tão boa, ah, essa custa. Nem sempre sei do que é a minha saudade, também não sinto todo dia a mesma, mas parece que só de falar, mesmo baixinho, ela vem brincar comigo. Vez em quando é úmida - vem com umas lágrimas - noutras horas, vem descontrolada, mas minha timidez só deixa escapar um sorriso e os olhos se perdem no nada do hoje, no tempo que passou.

Ai, saudade marota das aventuras, do mistério, da música... dele, delas... Ai, dos gostos, dos cheiros, das roupas, das mesas postas, das cadeiras reviradas, do sol, (do ou da?) patinete... dos sapos roucos, do beijo com chiclete, do tempo bom... de quando não importava se vinha chuva ou se era vento sul, de quando dava pra soltar pipa...

Hmmm, saudade boa, mas tão ruim, pois desse jeito, como chega, afasta ainda mais tudo isso de mim!

Porque viver de saudade não é viver
E reencontrar-se com aquilo de que se sente falta pode trazer novos motivos, novos gostos, e razões para futuras novas saudades!

Adama

2009-08-03T22:16:00.000-07:00

Mais uma noite e mais um pub.
Se o nome dela fosse Carolina, Clarice, Cleópatra, ninguém estranharia os seus olhos chuvosos, meio embaçados e sem cor alguma. Mas Adama tinha em sua boca aquilo que lhe cunhava o nome: lábios de fêmea voluptuosa, noturnos e meio salgados, algo sem muitos adjetivos para descrever.
Homens e mulheres, dos profundos ou intelectuais, aos sujeitos comuns e vãos, dos artistas aos burocratas, dos adolescentes aos anciãos, rara era a exceção, todos desejavam encostar em Adama, ouvir qualquer palavra sua, e o anseio era sentir a língua, o lábio, o gosto daquela sua boca.
Adama saía todas as noites, sem querer e sem dar conta dos dias ligeiros. Distraía-se. E era mais uma segunda-feira que passava, ou chegava a sexta, tudo o mesmo sabor de noite.
Encontrava-se numa taberna naquela quarta, e nas duas horas por ali, a conversa já versara sobre política, sexo, os presságios de novos tremores de terra, a música das massas jovens que se proliferava como os vermes, a crise econômica, e sobre a queda na qualidade da massa da cantina da Mama. Nada disso sem um vinho barato pra acompanhar e efervescer os ânimos.
Adama falava pouco e ouvia de tudo, quase sem se pronunciar. Ficava nas rodas, bebia também, e imaginava serem aqueles homens todos uns porcos, vociferando seus brados e cuspindo as falas em cima um dos outros. Nem por isso os detestava, nem sentia repulsa, seu prazer monótono era justamente estar junto àqueles porcos.
Fora Adama, as mulheres que freqüentavam a taberna eram poucas: havia a esposa de Antonino – que algumas vezes ia buscá-lo a rodo ou vassouradas – e uma ou outra garota nova que rondava quem estava com dinheiro para uma rápida trepada e uns “trocados em troca”.
Apesar do tédio dos assuntos rotineiros e repetitivos, e mesmo do desprazer em ver as mesmas caras, ouvir os mesmos ganidos, Adama continuava indo à taberna pelo menos três vezes por semana, naquela sua semana de dias iguais. O motivo era justamente esse: a rotina igual, habituara-se e ia.
Aconteceu o inusitado e, numa quarta-feira dessas, altas horas já, quase seis, os olhos parados de Adama tiveram um sobressalto.
Evidentemente, se o nome dela fosse Cistina, Clarice ou Cleópatra, o motivo da surpresa seria um homem atraente invadindo a taberna e ocupando cada centímetro cúbico do ar que ali se respirava. Mas, por se tratar de Adama, o fato era algo menos pretensioso, e os seus olhos tomaram pela primeira vez uma ponta de brilho quando ali entrou Sísmico – um garoto pequeno, seis anos de idade – chamando pela mãe, uma daquelas garotas ali à espera de um programa pródigo.
O que Adama ocultava nos seus ares de tédio e de solene distanciamento habituais nascia naquele encontro: toda a sua atenção cega era para o menino que coroava aquela sua madrugada.
Não fosse isso, talvez Adama se houvesse chamado Clara, Cleonice, Carolina e pouco importaria, pois seria mais uma das iguais e infelizes mulheres que cruzam noite e dia sem notar sequer sua própria presença.

O dia depois de amanhã

2009-08-02T21:58:00.000-07:00

Hoje é azul, e tem um gosto de flor adolescente...
Essa flor da descoberta, da exposição menos tímida e mais esperta...
Hoje é azul, e faz um som de flauta transversa, brincando nos meus ouvidos,
Dançando pelo pescoço a fazer cócegas gostosas, de rir, sem pensar em nada.
Hoje é azul, e até esqueço do dia depois de amanhã,
Aquele que vem me tirar o sono às vezes,
Com sua cor cinzenta.
Agora não importa, pois à minha porta vejo uma rã, que veio com a chuva e
segue a me dizer: Hoje é azul!

Começo do caminhar, pra beira de outro lugar...

2009-07-20T21:57:00.000-07:00

E começa mais um dia...

O sol já não deseja mais,

ele apenas se levanta...

O vento, esse não se acostuma,

gosta de brincar com o que esbarra por ele...

E segue com tanta vontade, às vezes,

que chega a cansar...

Ao meio-dia, sol alto no céu,

sustentando os ninhos, e alimentando a natureza.

E o vento?

O vento está manso, buscando aquecer-se

sem se deixar morrer.

É esse um começo de dia,

É sim um retrato da vida.

Natureza morta?

Não há.

....

A minha dança é nua e descabida

não cabe no corpo, na vida, no solo

Chega a partir a alma, de tão descabida

Vem açoitar o vento, quebrar a gema.

...

Quando encontrei este espelho, que és tu

cobri o rosto

com as gotas que vertiam dos meus olhos

e procurei brincar de rir quando caíam

Pude ver através do rosto, que era teu

- tal qual espada atravessada.

E senti vontade de partir de mim e morar aí...

Aí onde tu me olhas, com calma e me acenas,

Aí de onde ris, quando me encontras,

Aí em ti.

...

Ainda vão

Dois passarinhos

Colados, juntos

Voam pro ninho

São só amor –

Dois passarinhos.

E chegam perto

E vêm juntinhos

Muito se querem

Fazem amor –

Dois passarinhos.

E ela se deixa

E com carinho

Ele copula

Vai lá mansinho

E findo o ato –

Dois passarinhos.

E se vão eles

Outros caminhos

Se afastam logo

Sem um beijinho

E somem sós –

Dois passarinhos.

E tão distante

Assim sozinho

Um algo o pega

Redemoinho

E parte um –

Um passarinho.

Ela, sem sorte

Encontra o espinho

Seu sangue corre

É como vinho

E parte outro –

Um passarinho.